我想我是病了，我或许不该出院。

我的某一部分在几天前就遗失在了那场大火里，找不回，寻不到，早就变成了世间最细碎的尘埃。

我想我是病了。

陈骏给我打过电话。

一百八十二个未接来电，他打了一百四十七个。

那名字后跟着的数字像刀一样一下下剜开了我的皮肉，我躲不掉，又不能呼吸，仿佛被掐住了脖子。痛苦从心脏蔓延至神经末梢，指尖都止不住地痉挛，我把手机更用力地摁到了心口上，直到不知何处响起的水声停下，直到巷子里的奶猫不再叫唤，直到不远处的灯火全都熄灭，才在一阵阵眩晕中倒了下去。

我张大了嘴巴，深绿的湖水被灌进嘴里，巨大的气泡不急不缓地被我从肺里挤压出来，被剖开的心脏被透明的手织上了一张冰冷坚硬的铁丝网，呼吸不了，疼痛欲裂。

我觉得难过。

仿佛置身水底的难过，巨大的痛楚化身成捆绑住我双脚的海藻。我挣扎、恐惧、妄图浮出水面，可它太过于冰冷，柔韧又滑腻，我挣脱不开。

我只能被它拉扯着下沉，在失重的窒息里，绝望地看着上头，被腾升而起的气泡搅碎的月亮。